Pourquoi l'appel à la prière m'a fait pleurer ce Ramadan
L'appel à la prière a sonné un après-midi récent de la mosquée Jamia, un monument du centre-ville de Nairobi avec des dômes verts et argentés et de multiples minarets. Il devrait y avoir des fidèles qui y convergent pendant ce mois sacré du Ramadan, mais les portes de la mosquée sont restées fermées, ses salles de prière vides depuis la fermeture en mars en raison de la pandémie de coronavirus.
Sans aucune congrégation à rejoindre, je me suis assis dans la voiture, j'ai baissé les vitres et j'ai écouté la voix du muezzin, un son moelleux qui m'a instantanément fait pleurer.
Je m'irrite parfois des restrictions imposées parce que, avec 21 frères et sœurs et 17 neveux et nièces, le repas de l'iftar pour rompre le jeûne quotidien a toujours été pour moi une affaire de famille animée. Nous commençons par des dattes, puis nous nous délectons de samoussas épicés et de biryani au poulet, passons autour de la légendaire viande de chameau de ma mère et partageons des gâteaux et du chai doux.
Plusieurs fois, en particulier lorsque nous étions jeunes, nous regardions même un épisode ou deux des épopées historiques ou des mélodrames larmoyants qui sont un pilier de la télévision arabe pendant le Ramadan. Mais cette année, nous sommes obtenir plus que suffisamment de drame de la vie réelle.
Et donc nous restons physiquement séparés mais trouvons l'unité dans les rituels de jeûne et de fête. Les choses sont peut-être en train de s'effondrer, mais j'en suis venu à trouver du réconfort et de la continuité dans les petites choses: les samosas de paniers envoyés par la maman d'un ami, l'après-midi court dans une forêt voisine, presque vide, les messages des proches qui arrivent de tous à travers le monde – et le son de l'azan, l'appel à la prière, diffusé du haut des minarets.
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